El Cuerpo Sobra

Entre el suave barrer del viento, encuentro perdida una palabra. Temeraria y festiva. De diferente sonar, pero poderosa como cualquier otra. Y me lleva entre líneas, Y se pierde en ideas, Y construye oraciones desde la que luego me espía. Y retuerce sus letras, Combina su orden, Reemplaza el silencio, Trascurre en el tiempo, lejano y completo.

La antesala de un martes naranja, Deja entrever un hueco de profundos desencuentros. Más casuales que inocentes, Más reales que deseados, Pero también consecuentes con las formas de actuar a través del espacio.   En la enorme piedra, polvillo. En el interminable mar, una gota. En la continuidad, un instante. Y al caer de lleno en las abrumadoras manos de la angustia repetitiva y existencial, Al entenderse nulo, intrascendente, anónimo y prescindible, Oyó, silbar bajito, una palabra.

Pese a todo sigo ardiendo y esperando en espiral. Entre lo que el tiempo dicta, sangra y recrudece. Sobre lo que el cuerpo labra, escupe y  Agita.   ¿Quién nos dicta, desvariando siempre un poco, lo que en tinta el alma refracta en un papel? Quien también nos da la llave del candado sideral,   Y después desata esa bruma que nos obnubila y nos enfrasca. ¿Quién nos tiende una mano entre el barro que hasta el cuello nos sumerge? Las palabras, los afectos Y la fuerza.   Y pese a todo sigo ardiendo  Solamente por curiosidad.

  Estabas perfecta como la ciudad, Los edificios, la antorcha y la diagonal. Sobraron los sueños, volaron las risas y las luces quebraron   la catedral.                                                                                                                                  Al fondo las nubes. Al fondo la comodidad. Al fondo las m...

  Mientras el miedo nos marea, el frío no acoge. Mientras el vino nos embriaga, las formas desalientan. Pero sobre todo las ganas nos expulsan,   exorcizan Y   proponen una forma de llegar. ¿Cuantas palabras hacen falta? ¿Qué es eso del “tiempo pasar”? Todo nos excede tan significativamente, que solo podemos disuadirnos Y entregarnos a la continuidad.

  Quizás está siempre ahí, latente, la idea que lo que uno espera, intuye e imagina No es más que deseo. Y se revela, Y se desarma en el aire de desconsuelo, Y se ofrece al más mínimo anhelo, Y le implora señales al tiempo. Pero quien contempla, sabe. Quien se ofrenda, vive. Quien dice, pierde. Y quien sabe, vive y pierde Juega, ríe  y sueña.